A letter from Aug 22, 2024

Nosotros conocemos como funcionan estas ocasiones. Ya sabemos que la gente no vale nada y no le valemos nada a la gente. Ahora mismo pienso que no tiene valor escribir con ese lenguaje académico que utilizaba antaño; es soso. No tiene caso tampoco continuar con estas cartas con estas ideas. Es todo muy soso. Ya sabemos cómo terminaron las cosas con esa mujer, y no nos sentimos mal, porque tampoco ella vale algo: Así parecen funcionar los objetos. Nosotros somos así. Y que valor tiene buscar algo nuevo aquí. Ya no escribo ya no leo ya no pienso Ya no soy susceptible a esos puros y mal trechos sofismos. Ni siquiera esta carta me importa, ni tampoco me importa escribirla anualmente, nuevamente. Estoy en la situación que me imaginaba antaño. No hay poemas ni nada de esa mierda hoy, no los va a haber. No tiene caso ni que me moleste. Las que van a venir en los meses consecuentes me valen todavía menos. Sólo estoy rodeado de un montón de estupideces. Y yo mismo permanezco a los ojos de la providencia como otras estupideces. Yo no vivo para nada. Para nadie. Y así nos vamos a morir en este esquema que no nos quiere. A fin de cuentas nadie vale lo suficiente. No hay nada para el futuro, no hay tardes de novelas inútiles. Estoy embarrado en un montón de inútiles. Este cuerpo tan inútil y despreciable, será el mismo por siempre. Porque las cosas serán las mismas por siempre. Yo no habré que preocuparme por el afecto y el amor de mierda de nadie; todos esos se lo merecen, se merecen ser odiados. Estar solo siempre ha estado bien. Amén. This is all your fault, you made me like this. I wish I had never met you.