Memorias de una chica rock n’ roll.


Vivía en un motel de carretera al lado de un precipicio, escribieron decenas de canciones que llevaban flotando su nombre, le quedaban por tachar del mapa las últimas tres carreteras comarcales que nunca la habían escuchado gemir.
 La chica rock and roll firmó autógrafos en puertas de lavabos noctámbulos, cerró bares y abrió camas tristes con la intención de hacerlas felices por un rato, sin nada más a cambio que sentirse un poco más humana.
 La chica rock and roll tenía una cárcel abierta en cada mirada que echaba a volar, un rimmel maratoniano que siempre amanecía exhausto y un par de tacones cansados de andar por suelos enmoquetados, fatigados de caminar por la acera de las circunstancias en la que nunca daba el sol.
 Una balada depresiva que no se medica, una sonrisa en la fachada de un edificio en ruinas, una flecha de Cupido con la punta mellada, una canción de Guitarrica disparando demasiado cerca.
 Ella nunca quiso ser de nadie, y nadie le advirtió que ser de todos sería la paradoja perfecta de la soledad.